Eu quero é que o Verão se foda.

Eu não gosto do Verão. Verão é uma estação rota em que há calor. Calor de alto a baixo, na cabeça, na nuca, nas orelhas, nos joelhos, no umbigo, nos dedos dos pés e etc.

No Verão, tenho de estar sempre a gastar dinheiro em bebidas. Pareço uma esponjinha maravilhosa. De meia em meia hora é ver a Cachucha a comprar garrafas de tudo o que seja líquido passível de ser ingerido.

No Verão, andar a pé é uma morte, andar de carro sem ar condicionado ou andar de carro com ar condicionado mas ai-não-que-faz-otites é outra morte e mesmo dormir é uma morte.

No Verão, vai-se à praia. Praia é uma merda. Praia é o local de engate mais parvo do Sistema Solar. Uma gaja com um bikini cor-de-laranja, um tom rosadinho-ontem-apanhei-um-escaldão-mas-não-faz-mal-porque-hoje-tou-giríssima e um gajo com prancha de surf embora só corte ondas na bandeira, a dizer "Ya... O mar 'tá flat... Vou ter de ficar na sand, a ver as ladies..." e daqui nasce uma belíssima história de amor.

No Verão, até dormir custa. Primeiro são os filhos da puta dos mosquitos, sempre a moer-nos o juízo, a fazer uma comichão que não se pode. Depois são os filhos da puta dos lençóis, que fazem um calor do caraças, daqui a bocado vou mas é dormir para o chão, a meio da noite volta-se a acordar com frio, rai's partam, lençóis para cima e para baixo a noite toda e dormir que é bom, nem rolhas, porque às 9 da manhã começa a ficar outra vez calor e o cabrão do vizinho ainda não acabou a merda das obras, filho de uma grande meretriz sifílica.

No Verão, os noticiários são uma merda. Só incêndios e contratações dos clubes de futebol. Depois é a Volta a Portugal e o Futebol de Praia e os eternos Festivais e os filmes e as séries repetidos pela quinquagésima vez.

No Verão, ninguém faz a ponta de um corno. Quem trabalha, faz calos trabalhar com o calor. Quem está de férias, faz calos tudo o que seja movimentação do cú para além da movimentação casa-Leça/Foz/Madalena/Aguda/Miramar/Agudela/Espinho/Póvoa-casa.

No Verão, há feiras e romarias e santos por todos os lados e algodão-doce e carrinhos de choque, o segundo lugar de engate mais parvo da Via Láctea.

No Verão, anda tudo com as hormonas aos saltos e dois filhos da puta grãos de areia em cima da toalha são um drama do caraças "Oh, Cachuchaaaaaaaaaa! Agora sacodes, carambaaaaas!" e arranjar uma toilette para sair à noite é um drama ainda maior do que no resto do ano "Oh Cachuchaaaaaaaaaaaaaaa! Olha este top, que mal que me fica! 'Tou tão gordaaaaaaaa!", toma mas é um copinho de água e muitos Valiumzinhos, filha, estás quase anoréxica, cabes no tamanho S da Bershka, da Pimkie, da Chicco e da Petit Patapon e ainda te queixas.

O Verão é uma merda.

Sou quem sabeis, Maria Cachucha